Chez Trump

Lassé. A neuf mois de l’élection présidentielle américaine, j’étais lassé

par toutes ces analyses savantes écrites depuis un bureau à Paris, New

York ou San Francisco, expliquant que Trump était LA catastrophe de

l’Amérique. Il avait pourtant été élu, voulu, cet homme-là !

Pour comprendre ce qui allait se jouer en novembre 2020, le seul

moyen était donc de rencontrer ses électeurs, toujours conquis ou

déçus : ces Américains que l’establishment des grandes villes jugeait

« déplorables », minables, racistes.

Alors je suis parti. J’ai acheté une vieille Cadillac et j’ai sillonné
l’Amérique

de l’intérieur, dormi chez l’habitant ou dans des motels sordides, à

la rencontre de pêcheurs de crevettes en Louisiane, de militants proarmes

du Texas, d’un shérif de Virginie-Occidentale, d’une étudiante

strip-teaseuse du Nebraska, d’un candidat de l’Idaho qui veut virer les

Californiens libéraux, et de dizaines d’autres personnages qui sont les

Etats-Unis de 2020.

Je l’avoue : j’étais « trumpiste », séduit par la revanche de ces rednecks,

ces « sans-dents », sur les élites moralisatrices qui veulent enterrer la

grandeur de leur pays.

Mais en cours de route, la donne a changé. Un virus a tout renversé. Je

me suis retrouvé moi-même malade, aussi malade que ma Cadillac. J’ai

découvert une Amérique qui perdait les pédales, dirigée par un leader

incompréhensible, parfois ridicule. Une nation qui n’avait jamais été

aussi humiliée depuis le Vietnam.

Qui gagnera ? Peu importe. En quatre ou huit ans de mandat, Trump

aura laissé une marque indélébile dans le pays.

Plongée au coeur de l’élection la plus folle de l’histoire des Etats-Unis